20 de Novembro

Àquela índia pega no laço por um senhor de terras em 1890 e que foi compulsoriamente violentada e abandonada e mãe de frutos proibidos a piada da família porque ficamos todos moreninhos
à bisavó que deu a avó que deu a mãe
à mãe que alisava os cabelos e que andava com alfinetes nos bolsos para furar engraçadinho que tentasse passar uma mão boba no metrô e que foi perseguida às onze da noite por um escroto filhodaputa do ponto até a esquina da casa onde morava e que foi empregada doméstica e que foi operária e que foi psicanalista e que morreu de infecção hospitalar numa cama suja cheia de formigas da UTI do hospital geral de um plano de saúde que a classe média baixa paraense achava que era bom e isso fazia com que aparentemente fôssemos todos iguais às pessoas com mais dinheiro.
à tia que morreu numa cama de hospital público no Campo Limpo naquela UTI onde os visitantes diziam que quem entrava não saía mais e onde todos os médicos eram mediocremente brancos e os pacientes todos inegavelmente negros
à irmã que cria uma cria sozinha
à avó da minha sobrinha que tem dores nos joelhos e pinta de vermelho os cabelos crespos
às primas
àquelas solteiras, ou àquelas
que amam mulheres e
por isso são consideradas solteiras
e às que educam solitárias seus filhos
no Capão Redondo
e se aliviam pelos que são mais clarinhos
e temem pelos mais escurinhos
porque a polícia é racista.
a rua é racista.
a liberdade é racista.
a fé é racista.
a pobreza é racista.
a fome é racista.
uma criança desmaiou de fome na escola essa semana
não há amor se há fome
 
A essas minhas pessoas
minha gente, minha banda escura da lua,
eu me ofereço poeta à veia cava,
no sangue mais grosso
que carrego no peito
pulsante, violento,
água de rio
desesperada pela vida
como o menino que
carrego na barriga
e que não
virá.
 
***
 
PFA

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